16-06-2011
Se me dio por escribir poesía, pero no puedo. Los versos no se me dan con facilidad.
[ACOTO: estás diciendo boludeces]
Hoy no busco claridad. Necesito sacar una o dos líneas antes de la caca meditabunda. Después seguirá una rápida felpeada a la bacha, el último vaso de yogurth y la camita (con voz de topo Yiyo). Estoy cansado. Al hacer muchas cosas el tiempo se acorta, apenas un poronguito inútil.
[ACOTO: me preocupa que todas tus metáforas se relacionen con pijas o culos. ¿A vos no?]
Creo que es asco. Tengo las bolas llenas de la paja que me rodea (y un poquito como que me va ahogando). Es la inmovilidad, supongo, de tanto mamotreto diseñado, tanta gata vieja perfumada, tanto pensador taxista, tanto revolucionario de café, oficina o sala de espera.
A veces me convenzo de que, como dice Pessoa, la fortuna grande de la vida se la ganan únicamente los que la compraron por casualidad.
[ACOTO: ah, claro. La flojera viene de los otros. No te estás excusando, ni escapando, ni haciéndote el boludo]
Tengo los martes, Cochito. Lo sabés porque estás soplando palabrotas entre pausas pacientes. Pero no es sólo por los martes. Más bien son algo simbólico. Un símbolo, sí, con el que alimento eso otro que me mantiene cuerdo.
Yo oigo voces: me dictan frases, nombres, situaciones. A la larga, escenas que van tomando forma en mi balero hasta que lo ocupan completito. Entonces escribo. ¿Viste? Porque a las escenas hay que bajarlas a otro soporte pa' descargar el seso, pa' poder seguir pensando en el día a día, sobre la comunidad de la vida.
[ACOTO: la literatura como un download, nunca escuché una definición más horrible]
Hay peores, supongo. Igual, amo mi vida: a Romi, mi(s) mundo(s), mi historia.
Estoy orgulloso de mis recuerdos. Pero algo más me pincha por dentro, y no es constipación.
Mah sí, me quedo con otra cita que también me representa: El arte tiene valor porque nos saca de aquí.
[ACOTO: estás diciendo boludeces]
Hoy no busco claridad. Necesito sacar una o dos líneas antes de la caca meditabunda. Después seguirá una rápida felpeada a la bacha, el último vaso de yogurth y la camita (con voz de topo Yiyo). Estoy cansado. Al hacer muchas cosas el tiempo se acorta, apenas un poronguito inútil.
[ACOTO: me preocupa que todas tus metáforas se relacionen con pijas o culos. ¿A vos no?]
Creo que es asco. Tengo las bolas llenas de la paja que me rodea (y un poquito como que me va ahogando). Es la inmovilidad, supongo, de tanto mamotreto diseñado, tanta gata vieja perfumada, tanto pensador taxista, tanto revolucionario de café, oficina o sala de espera.
A veces me convenzo de que, como dice Pessoa, la fortuna grande de la vida se la ganan únicamente los que la compraron por casualidad.
[ACOTO: ah, claro. La flojera viene de los otros. No te estás excusando, ni escapando, ni haciéndote el boludo]
Tengo los martes, Cochito. Lo sabés porque estás soplando palabrotas entre pausas pacientes. Pero no es sólo por los martes. Más bien son algo simbólico. Un símbolo, sí, con el que alimento eso otro que me mantiene cuerdo.
Yo oigo voces: me dictan frases, nombres, situaciones. A la larga, escenas que van tomando forma en mi balero hasta que lo ocupan completito. Entonces escribo. ¿Viste? Porque a las escenas hay que bajarlas a otro soporte pa' descargar el seso, pa' poder seguir pensando en el día a día, sobre la comunidad de la vida.
[ACOTO: la literatura como un download, nunca escuché una definición más horrible]
Hay peores, supongo. Igual, amo mi vida: a Romi, mi(s) mundo(s), mi historia.
Estoy orgulloso de mis recuerdos. Pero algo más me pincha por dentro, y no es constipación.
Mah sí, me quedo con otra cita que también me representa: El arte tiene valor porque nos saca de aquí.
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